Eigentlich wollte ich ja erst zum Bundesligastart wieder Fußballbloggen, aber ein paar Meldungen sind einfach zu absurd, um sie nicht zu kommentieren.

Diego Maradona ist als Coach der Argentinischen Nationalmannschaft entlassen worden. Aber das macht nichts, weil er jetzt ja Außenminister von Venezuela werden kann. Vorkenntnisse bringt er mit, stand er doch neulich strahlend wie ein Honigkuchenpferd neben Amigo Hugo, als der – ebenfalls strahlend – den Abbruch der Beziehungen zum Nachbarn Kolumbien öffentlich verkündete. “Diktator ist eh der geilere Job. Wenn ein anderes Land dich 4:0 drauf haut, kannst du jederzeit sofort die diplomatischen Beziehungen aufkündigen und selbst entspannt im Amt bleiben.”, hat sich Maradona wohl in dem Moment gedacht.

Vor der WM dachten sich die Bayern-Altvorderen wohl folgendes: Franck Ribery ist wieder topfit, bei der Sache mit der Minderjährigen ist auch der Deckel drauf und wenn Franck eine starke WM spielt, können wir die hohen Personalkosten damit rechtfertigen, dass wir ihn im nächsten Jahr dann doch für 80 Mille Ablöse an Real verkaufen, weil er ja jetzt Vertrag bis 2015 hat. Jetzt ist Riberys guter Ruf als Spieler erstmal dahin, er ist an beiden Leisten operiert worden, für die Nationalmannschaft gesperrt und wegen seiner Nuttenaffäre wird er in Frankreich gejagt wie eine Hexe. Das ist weder der Ribery, der mit breiter Brust demnächst zum Bundesliga-Auftakt Wolfsburg an die Wand spielen wird, noch der, den man gegen eine unmenschliche Ablöse nach Spanien abverkaufen kann. Ich bin mir nicht sicher, ob sich Uli Hoeneß auch unter diesen Umständen so stark für eine Vertragsverlängerung gemacht hätte, aber noch besitzt er nicht die Fähigkeit in die Zukunft zu sehen. Das kommt erst mit 60, sagt der Franz.

Lothar Matthäus ist ein Depp. Das muss man erst mal schaffen, vom wahrscheinlich besten deutschen Fußballer der letzten 50 Jahre zur männlichen Naddel abzusteigen. Und genauso wenig wie Naddel demnächst bei DSDS in der Jury sitzt, genauso wenig wird Lothar zukünftig auf der Trainerbank vom TSV 1860 sitzen. Aber selbst schuld, warum lässt er sich auch diesen Hitlerbart stehen. Oder geht da was mit Eva Herman?

Super auch der Raul. Flennt in Madrid noch schön in die Kameras, während seine Frau schon in Düsseldorf die Boutiquen leer kauft. Angeblich hat ihn Christoph Metzelder ja ein bisschen geködert mit den guten Schulen und der Lebensqualität im Pott. Und dass man dank der deutschen Technokultur und verantwortungsvollen Veranstaltern auch richtig gut einen drauf machen kann. Nicht so wie in Spanien, wo immer so viele Leute auf einem Fleck sind und alles drunter und drüber geht.

Sonst gibt der Transfermarkt noch nichts her. Bayern kauft gar nix ein, vor allem keinen Ersatz für Demichelis, den ich immer noch für den gefährlichsten Abwehrspieler der Welt halte, leider für die eigene Mannschaft. Dass Horst Heldt jetzt für Schalke den Rotstift schwingt und Fredi Bobic in Stuttgart endlich seinen Altersposten angetreten hat, ist grade das einzig transfertechnische Highlight. Aber man darf beruhigt sein. Sobald zum Saisonstart die ersten saublöden Niederlagen eintrudeln, geht es in die letzte und entscheidene Phase: die Paniktransfers. Aber auch das kann mal gutgehen: siehe Robben.

Spanien – Holland 1:0 (nach Eishockey-Regeln, siehe übertriebene Härte)

Bela Réthy hat sich ja am laufenden Band beschwert, wie langweilig dieses Spiel sei und hätte man Spanien so spielen lassen, wie sie halt spielen, wäre es das auch gewesen. Spanien – das muß man wissen – mag keine Überraschungen, keine Geschwindigkeit, keine offenen Schlagabtäusche. Die Spanier erinnern mich an diese neue Generation junger Leute, die alles unter Kontrolle haben. Einser-Abi, Jura-Studium, Acht Fremdsprachen, 30 Praktika und drei Kinder mit Anfang dreissig und dann den Neo-Schrebergarten in Reinickendorf. Hauptsache alles unter Kontrolle. Na gut, der Vergleich hinkt ein wenig und vielleicht geht da auch der innere Gaul gegen die Generation Vollplanung in mir durch. Zurück zum Spiel: Das Spiel war natürlich überhaupt nicht langweilig, lediglich unansehnlich für jene, die keine Horrorfilme mögen. Meine Freunde aus den Niederlanden haben dem Spiel nämlich gründlich ihren Stempel aufgedrückt: den PARENTAL GUIDANCE-Stempel. Den AB 18-Stempel. RATED R for Violence. Bei zehn hab ich aufgehört, die gelben Karten zu zählen, aber es müssen am Ende wohl mindestens dreimal soviele gewesen sein, wie Spanien bei dieser WM Tore geschossen hat. Am Ende hat Spanien natürlich verdient gewonnen, aber irgendwie bleibt ein schaler Nachgeschmack, war Spanien doch Garant für die unspektakulärsten Spiele bei dieser Weltmeisterschaft. Ein Extralob geht an Metalbiest Puyol, für eine Hammer-WM und eine Hammermatte.

Was bleibt übrig nach vier Wochen Fußball: Public Viewing in Berlin Mitte entlarvt nur noch deutlicher, dass die schönen und verdrogten Leute hier nicht mehr sind. An ihre Stelle sind eher schäbig aussehende Idioten mit geschmacklosen Designerbrillen und Wollmützen mitten im Hochsommer getreten, die durch ihre bedeutungslose Agentur-Existenz, ihre Eigentumswohnung und ihre plärrenden Kinder auf den Irrweg geleitet wurden, sie wären jetzt die Coolen.

Zum Fußball sei am Ende bei allem Ärger wegen langweiliger Spiele, aufdringlicher Schlandlöcher und dem Ausscheiden der Deutschen gesagt: Es war super. Weil Fußball super ist. Auch ohne die deutsche Nationalhymne. Ich kanns kaum erwarten bis die Bundesliga wieder losgeht und überlege ernsthaft, ob ich nicht weiter über Fußball bloggen soll.

Spiel um den dritten Platz

Aha. Dann geht’s ja plötzlich doch wieder mit Angriffsfußball, auch wenn die Hälfte der Mannschaft urplötzlich an der Spiel-um-den-dritten-Platz-Grippe erkrankt ist. Das war ein höchst unterhaltsames Spiel, was auch den großartigen Urus zu verdanken ist, die im Gegensatz zu Spanien durchaus auch den Eindruck vermittelten, sie hätten Spaß an der Sportart an sich. Irgendwann fing es an zu regnen, wie in diesem Western mit Clint Eastwood, den ich neulich gesehen habe: unvermittelt, aus der Regenkanone, infernalisch. Und nichts hätte man sich sehnlicher gewünscht an diesem Samstag, wo die Berliner clevererweise meinen Lieblingsrasensprenger vor dem Kanzleramt abgedreht haben, als da unten in dem Infernalregen auf dem Rasen zu stehen. Dafür hätte ich mich sogar freiwillig gegen einen Forlan-Freistoß ins Tor gestellt.

Am Ende muß ich noch die eigene Schulter streicheln, weil ich ja vor der WM gesagt habe, dass Müller in Südafrika die Hölle loslassen wird. Und jetzt ist er Torschützenkönig. Auf der Gewinnerseite natürlich auch “Herr Schweinsteiger” (O-Ton Bundespräsident), der mir aber langsam ein bisschen zu “leadig” wird und bitte auch nicht gleich nach jedem Abpfiff das Sixpack für die Fotografen auspacken muß. Denn, bei aller Liebe zu seinem Spiel: Herr Schweinsteiger ist und bleibt ein Bauernbub, wenn auch ein Bauernbub mit einer scharfen Alten und 99% Ball(s)besitz. Auch das Getue um die Genialität Özils ist übertrieben. Der Jung ist noch zu launisch am Ball, um in Barcelona und Umgebung wirklich was zu reissen, aber im Blut hat er’s. Zurück zum Bundespräsident: Hey Wulff, weil du mit meinen Steuergeldern unbedingt zum Spiel um den lütten Platz reisen musstest, muß ich jetzt auf den Ventilator verzichten, den ich mir bei Strauß-Innovationen kaufen wollte. Meine Frau ist auch ziemlich sauer deswegen.

Das vergessene Turnier

Heute morgen unter heftigem Ambrosiusallergieschock aufgewacht und mit Schrecken festgestellt, dass immer noch WM ist. Aber nichts passiert, alle hocken nur rum. Die Holländer hocken schon seit einer halben Woche rum und warten auf die Spanier, die einen Tag weniger lange rumhocken. Am sinnlosesten hockt aber Jogi Löw rum, weil der kann noch nicht nach Hause und kündigen kann er auch noch nicht, der muß ja noch dieses dämliche Spiel um den dritten Platz hinter sich bringen.

Aus meiner Sicht kann die deutsche Mannschaft auch das nicht wirklich gewinnen. Ruft man den Quirlefußball des Argentinien-Spiels auf, muss man sich die Frage gefallen lassen, warum nicht gleich so gegen Spanien – steht man wieder defensiv herum, verliert man am Ende noch gegen Para-, äh Uruquay.

Ich will mich jetzt nicht hinhocken und das Spiel der Deutschen bei der WM schlechtschreiben, da war schon viel für die Galerie dabei, aber es lag nicht hauptsächlich an Spanien, dass unsere Welpen aus dem Turnier gebellt wurden. Einen kollektiven schlechten Tag zu haben ist die eine Sache, die andere ist, eine panische Angst vor der eigenen Erfolgsaussicht zu bekommen. Ich musste das ja schon einmal dieses Jahr bei meinem geliebten FC Bayern im Champions-League-Finale mitanschauen. So gesehen sollten meine Freunde Van Bommel und Robben (“I Am Arjen, Man”) wenigstens dieses Finale gewinnen.

Kann echt nicht sein, dass immer noch WM ist.